Papier

Beschriebenes Papier, das stirbt so hin.

Wie sie sich alle wehren und sagen:

nicht so schlimm, wir schwinden hin.

Du reimst jetzt besser nicht

der Wind reimt auch nicht, rauscht

Die Blätter in der Luft sind rot und alt

Die Schrift ein Kritzelzeichen auf

den regenüberwachsenen Wänden

jeder Tropfen schließt ein Zeichen

das zerfließt und unbeschreibbar wird

All die Edikte der Dichter sind so

königlich, wertlos, schlecht und ärmlich

Ich muss Diktator werden, verweht

muss all mein Wollen sein, nur Stiefel

brauch ich um zu marschieren durch

die schweren Marsche des Blätterwalds

am Rand der intellektuellen, kalten Tiefsee

Schlamm, Schlamm, du bist mein Wegzeichen

dich trinke ich, du bist mein Rausch

Rauscht es nicht schon im Blutschwamm

im Gehirn, dem verrauschten Programm?

Wächst dort nicht ein Baum, ein Zeichen

auf dem Löschpapier, das sich in den

Kapillaren fortpflanzt wie eine Pflanze

wie ein Gewächs, ein Gehirnbaum

eine grüne Struktur auf dem Papier aus Holz?

Da strecke ich der Linde meinen ausgedörrten Ast

zum Gruße in die Krone, König auch sie

aber kein Diktator, weil nicht gut zu Fuß

Beschriebene Blätter, die sterben so dahin

Lindenblüten, Buchenstäbe, Lider über

meinen herbstgefärbten Augen unterm

Sonnenrad, das mir mit Klingen den Verstand

abmäht – und ich senke die Sicheln aus Haut

über die Mandeln der Augen, und ich fühle mich

wie Pelikantinte, tintenblau im Himmel

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