Einige Impressionen von einer bemerkenswerten Lesung mit Daniela Seel und Martin Piekar in der Z-Bar. Ins Besondere die Gespräche der Beiden über das vorgegebene Leben, das uns zum Beispiel IKEA unbietet, waren erhellend und kurzweilig.

Daniela Seel, Martin Piekar, Johannes Frank

 Daniela Seel, Martin Piekar 

Birgit Kreipe, Georg Leß

Johannes Frank

Dominik Ziller

Trautsch, Kreipe, Frank, Piekar, Kennel

Florian Voß

Vorgestern eine Lesung in der Z-Bar. Birgit Kreipe und Kerstin Preiwuß saßen auf dem Podium. Die Gedichte waren beeindruckend, die Veranstaltung war schlecht besucht (kaum zwanzig Leute; wo waren sie alle nur gewesen?), und ich war hundemüde. Offenbar noch immer diese unfassbare hartnäckige Sommergrippe. Wurde dem entsprechend ziemlich fix betrunken und ging früh.
Auf dem Weg durch die Nacht: Gedankenrauschen, leichter Regen, Paare und Passanten. Vielleicht ein oder zwei Schläger auf dem Grazer Platz.

Birgit Kreipe

Birgit Kreipe, Kerstin Preiwuß

Birgit Kreipe, Kerstin Preiwuß

Johannes Frank

Birgit Kreipe, Kerstin Preiwuß

Odile Kennel, Adrijana Bohocki
Björn Kuhligk

Adrijana Bohocki, Björn Kuhligk
Andrea Schmidt

Johanna Melzow

Johanna Melzow

Dominik Ziller, Johannes Frank

Andrea Schmidt, Jan Papenfuß

Die Nacht

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(Früher Abend, graues Licht; nach einem langen Tag, blubbert jetzt in meinen Kopfhörern die wirklich spacige Platte "Song of the second moon", die von den Holländern Thomas Dissevelt und Kid Balton 1958 aufgenommen wurde. Völlig abgefahrene, elektronische Musik, ihrer Zeit um mindestens zwanzig Jahre voraus. Kaum zu glauben - und jederzeit auf You tube zu hören).

Gestern war ich auf der Lesung von Max und Johannes im Centrum Judaicum (in einem ziemlich nichtssagenden Gemeindesaal der Neuen Synagoge, der zudem noch auffallend schlecht ausgeleuchtet war, was meinen Photos nicht zugute kam).
Moderiert wurde der Abend von Asmus, und Felix Scheinberger zeichnete - unmittelbar von einem Beamer projeziert - Stadtansichten von Jerusalem und anderes.
Draußen fortwährender Regen, wie schon auf dem Hinweg, und auch später auf dem Weg in die Z-Bar - das Wetter bringt mich zur Verzweiflung, diese Klimaerwärmung, bei der man gezwungen ist, Anfang Juni Winterjacken anzuziehen.
Die Texte von Max und Johannes wie immer beeindruckend, und auch die neuen Gedichte von Asmus, der zum Schluss noch drei oder vier las, gefielen mir ausgesprochen gut.

In der Z-Bar dann, unter der blauen Leuchtreklame, Gespräch über Ost-West-Konflikte der jungen Generation. Tea, Max, Björn und ich sehr unterschiedlicher Meinung, die zwei jungen aus dem Osten (bei Tea war es mir ob des "übelst" klar, dass sie im Osten geboren sein musste, bei Max hat es mich überrascht) bestanden auf gebrochenen Biographien, den älteren Siegern (Björn und mir) fiel das nicht mehr so auf, dafür sind wir zu saturiert im ewigen Westen.

Wobei: der Westen ist ja auch 1989 untergegangen. Die BRD existiert heute genauso wenig wie die DDR. Westzone, Ostzone: Geschichte.
Wie allein der Stolz auf Bildung und Kultur durch den Sieg des Kapitalismus aufgerollt worden ist. Ich erinnere mich an die Zeiten des goldenen Westens (wenn auch der Osten bei Sonnenaufgang leuchtete), in der die Verlagslandschaft noch ein Märchenland war. Heyne brachte eine Lyrikreihe raus, deren einzelne Bände meistens eine Startauflage von 5000 Stück hatten (so hoch geht heutzutage nicht einmal Suhrkamp oder Hanser). Goldmann publizierte Klassiker (zum Bespiel eine nahezu umfassende Sammlung von Faust-Texten). Im Fernsehn kam Fernsehprogramm mit echten Filmen; wenn ich durch die TV-Seiten alter Spiegel-Hefte blättere, denke ich immer: das will ich sehen, das, und das da auch. Ach, und das noch.

Alles vernichtet nach der Wende (nicht nur DT 64 ist abgewickelt worden, nein, auch Radio 100). Nur noch große Trichter werden produziert, in die der Stumpfsinn und das Nichts des ganzen Weltalls eingegossen werden.

Sogar die gelbe Reclam-Universalbibliothek ist langweilig geworden. - Auf der Rückfahrt las ich in der S-Bahn in einer kleinen Reclam-Chronik. Da stand auch ein winziger Text von Thomas Mann drin. Ich hätte es vermeiden sollen, ihn zu lesen, mir ist natürlich wie immer speiübel geworden. Thomas Mann hat einen derart schlechten Stil, dass es mir unfassbar erscheint, wie er so bekannt werden, und vor allem bleiben konnte.
Thomas Mann ließ die Serviette vom Abendmahl selbst beim Schreiben im steifen Kragen hängen.

Und wie fremd mir die Ost-Reclam-Bände nach der Wende waren, als ich ihrer zum ersten Mal ansichtig wurde, auf Berliner Flohmärkten. Ich kaufe auch heute noch lieber die gelben aus Stuttgart. Westsozialisation.

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Nach der Lesung in der Z-Bar, als ich mit Freunden zusammen stand und die Falten in den Gesichtern zählte (ein Dutzend, ein Hundert, eine Ansammlung von Netzen, die sich mit anderen Netzen in weiter entfernten Teilen des Gesichts verbanden), als ich also meine Freunde anschaute, fiel mir erneut etwas auf:

Wenn du die Menschen kennst, die dich gerade umgeben, wenn es Freunde sind, oder zumindest nahe Bekannte, die dir immer vor Augen waren, über Jahre hinweg, dann scheinen sie dir genau so jung zu sein, wie du selbst. Im Personalausweis steht ausweislich: 40 Jahre alt, oder 45. Aber sie alle sind jugendlich in deinen Augen; Jugendliche, die Eltern haben, Jugendliche die noch die Kinder von irgendwem sind.

Anderntags aber, oder Wochen zuvor, stehst oder standest du zum Beispiel im Großraumabteil eines ICE, und neben deinem Sitz, in dem du fast versackt warst, mit einem Buch in den Händen, das du nicht gelesen hattest, weil deine Ohren immer spitzer wurden, da standen zwei ältliche Männer im Mittelgang und unterhielten sich über sonst was (vermutlich über Fußball, so wie sie sich immer über Fußball unterhalten, diese dick gewordenen Familienväter). Und du dachtest: was für alte Säcke, der eine könnte mein Vater sein, der andere mein verlebter Onkel.

Und dann schwenkte ihre Unterhaltung zu einer Geburtstagsparty, und dir wurde mit einem Schlag, einem heftigen, bewusst, dass diese ältlichen Männer fünf, sechs Jahre jünger waren als du selbst, jünger noch als deine jüngeren Freunde. Väter waren, so wie du Vater bist, Falten hatten, Schmerbäuche, Hängetitten unter den ausgeleierten T-Shirts.

Kein Gedanke mehr, jugendlich zu sein, nur noch das faltenscharfe Spiegelbild des gestrigen Morgens vor dem inneren Auge. Die steifen, kaum beweglichen Finger am Buchrücken. Plötzlich um Jahrzehnte gealtert, endlich ein Vater, mit einem schon toten Vater. Und alle Freunde jünger als du. Und die Welt nur noch ein Hauch in deiner Welt, fast schon eine Erzählung über einen Mann, der einstmals gelebt hatte, der Bücher in den Händen gehalten hatte, dessen Namen man nicht mehr wissen konnte, wenige Jahre später.

Aber in der Z-Bar, unter all diesen Freunden (und den guten Bekannten), da war das Licht trübe und gnädig. Und hier sind die letzten Bilder des Abends.

Florian Voß
(Photo: Asmus Trautsch)

Florian Voß, Johannes Frank 
(Photo: Asmus Trautsch) 

Florian Voß, Johannes Frank 
(Photo: Asmus Trautsch) 

Butch Cassidy and the Sundance Kid 
(Photo: Asmus Trautsch) 

Björn Kuhligk, Johannes Frank

Björn Kuhligk, Johannes Frank

Norbert Lange, Asmus Trautsch

Norbert Lange, Asmus Trautsch

Andrea Schmidt, Jinn Pogy

Björn Kuhligk

Tea Kolbe

Tea Kolbe

Johanna Melzow

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Und noch mehr Photographien vom Transversalia-Abend am 4. Mai 2012.

Julián Herbert, Norbert Lange, Rike Bolte, Johanna Melzow

Norbert Lange, Rike Bolte

Johannes Frank

Publikumsrest nach der Pause

Johannes Frank, Julián Herbert

Amelie Frank

Norbert Lange

Julián Herbert und Zuhörer

Julián Herbert und Zuhörer

Andrea Schmitt, Jinn Pogy, Amelie Frank

Andrea Schmitt, Jinn Pogy, Amelie Frank

 Andrea Schmitt, Björn Kuhligk, Jinn Pogy, Amelie Frank 

Asmus Trautsch

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Another evening in the famous Z-Bar. Kurz bevor es wieder kühl wurde, noch ein früher Abend vor der Tür des Etablissement, und das Publikum für die Buchvorstellung der Transversalia-Anthologie tröpfelte nur langsam herbei; es sah bis kurz vor der Lesung so aus, als würden wieder einmal mehr Leute auf dem Podium als im Auditorium sitzen.
Aber zu meiner Überraschung war der Raum dann doch gut gefüllt, und die Lesung lief rund. Ins Besondere der mexikanische Dichter Julián Herbert beeindruckte mich mit seinen gut gefügten, auf angenehme Art sehr zeitgenössischen Gedichten.

Nach der Lesung dann wieder vor die Tür in die schon kühle Nacht. Neben unserem Pulk von Dichtern und Dichterinnen, ein anderer Pulk von Nachtgängern. Dazwischen, mit einer in die Stirn gezogenen Schirmmütze Wolfgang Herrndorf. Dieses Profil im Halbschatten.
Und ich habe mich nicht getraut, ihn kurz anzusprechen, um ihm meine Verehrung auszusprechen. Vielleicht hätte es ihn gefreut. Vielleicht aber auch nicht.
Später wieder an die Bar und trinken. Schwer angeschlagen nach Hause. Am nächsten Nachmittag Gäste zu Kaffee und Kuchen. (Mein Leben ist zerrissen zwischen Boheme-Dasein und Bürgerlichkeit).

Johannes Frank, Jinn Pogy, Rike Bolte

Julián Herbert, Johanna Melzow

Johannes Frank, Rike Bo

Jinn Pogy

Johannes Frank, Björn Kuhligk

Johanna Melzow, Julian Arp

Björn Kuhligk, Rike Bolte

Publikum 

Publikum

Jinn Pogy, Julián Herbert,
Norbert Lange, Rike Bolte

Julián Herbert, Norbert Lange,
Rike Bolte, Johanna Melzow

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