Aber möchten Sie denn überhaupt in mein Gehirn hinein schauen? Ja, bitte doch, hab ja nichts anderes. Ein Schneeberg mäandert in sich selbst und eist Denken hervor, die kleinen Kristalle, Blitze, fairies of abstraction. Eigentlich ist es ja leer dort, wenn man mal so in sich reinschaut, an einem stillem Abend, in den nur das familiäre Baby hinein schreit, in den Abend, als wäre der Abend eine unaufgeräumte Kammer, angefüllt mit glitzernden screams of the baby.
Wieso nur wird meine Persönlichkeit mehr und mehr britisch, wenn ich Britisch lerne? Wo versteckt sich der preußische Uniformknopf dann, an dem man meine transkontinentale Verwegenheit ausschalten kann? Verkaufe die Schlossallee, kaufe Bondstreet. Aber Persönlichkeit wird nicht daraus, nicht in 1000 Jahren.
Denn Persönlichkeit setzt mehr voraus, als Gerede im Kopf. --- Wie sich meine schreibenden Hände auf den Kopf fokussieren, wie die tippenden Finger das Gehirn ihres Körpers betrachten. Ein kopfloser Körper, der die Finger bewegt. Oder Finger, die ihren Körper veranlassen, sie zu bewegen.
Es wird nicht deutlicher im Schreiben, wer man ist, man ist, ist. Fraglich das alles, zusammen geleimt nur aus Versatzstücken der Erinnerungen (von wem, an was?), aus erlernten Sprachen, die friedlich vor sich hin plappern, die nicht mal einen Mund brauchen, Zunge schon gar nicht (und schwupps, kommt meiner Person eine Rinderzunge in den Kopf. Da liegt sie nun unter der Schädeldecke und schlabbert das Gehirn an).
Die Neurologen, die Nekromanten, selbst die Neopathen sagen alle vehement: man kann sein Denken nicht betrachten, nicht nachdenken über das Gedenkzeug. Aber ich sage: mir glückt das sehr wohl, wenn ich mich servil über meine Lappen beuge. Nur zu sehen bekomme ich da nix, zu denken schon gar nicht. Geplapper und Geschnatter der Fingerkuppen.
Ansonsten glotzt das Gehirn aus den Augen und schaut dumm aus der Wäsche.

Leonardo da Vinci
Studie des Gehirns und der Kopfhaut

.

Papier

Beschriebenes Papier, das stirbt so hin.

Wie sie sich alle wehren und sagen:

nicht so schlimm, wir schwinden hin.

Du reimst jetzt besser nicht

der Wind reimt auch nicht, rauscht

Die Blätter in der Luft sind rot und alt

Die Schrift ein Kritzelzeichen auf

den regenüberwachsenen Wänden

jeder Tropfen schließt ein Zeichen

das zerfließt und unbeschreibbar wird

All die Edikte der Dichter sind so

königlich, wertlos, schlecht und ärmlich

Ich muss Diktator werden, verweht

muss all mein Wollen sein, nur Stiefel

brauch ich um zu marschieren durch

die schweren Marsche des Blätterwalds

am Rand der intellektuellen, kalten Tiefsee

Schlamm, Schlamm, du bist mein Wegzeichen

dich trinke ich, du bist mein Rausch

Rauscht es nicht schon im Blutschwamm

im Gehirn, dem verrauschten Programm?

Wächst dort nicht ein Baum, ein Zeichen

auf dem Löschpapier, das sich in den

Kapillaren fortpflanzt wie eine Pflanze

wie ein Gewächs, ein Gehirnbaum

eine grüne Struktur auf dem Papier aus Holz?

Da strecke ich der Linde meinen ausgedörrten Ast

zum Gruße in die Krone, König auch sie

aber kein Diktator, weil nicht gut zu Fuß

Beschriebene Blätter, die sterben so dahin

Lindenblüten, Buchenstäbe, Lider über

meinen herbstgefärbten Augen unterm

Sonnenrad, das mir mit Klingen den Verstand

abmäht – und ich senke die Sicheln aus Haut

über die Mandeln der Augen, und ich fühle mich

wie Pelikantinte, tintenblau im Himmel

.

Schönheit liegt im Gehirn des Betrachters. Schönheit entsteht in der Fokussierung des Bewusstseins, dass sich auf das konzentriert, von dem es beschlossen hat (angeleitet durch Temperament, Erziehung und Wechselwirkung), dass es schön sei.

In der Bildender Kunst ist es einfach: gleicht die Proportion des Bildes auch nur in Details der des Menschen, wird das Abbild von was auch immer als schön betrachtet. (Vermutlich trifft das auch auf die Proportionen der Natur als solches zu, was die Schönheit der abstrakten und informellen Bilder erklären würde). Aber was sind diese Proportionen übertragen in einen Text?

(Das ist) der Rhythmus des Menschen, Atem, Blutbewegung, Schrittschnelle, abgebildet in Wörtern, in ihrem Rhythmus, ihrer Bewegung, ihrem Klang. Gedichte werden als schön empfunden, wenn sie einen Gleichklang in sich selbst haben, in den Lauten. Vokalgleichmäßigkeiten, Konsonatenfugen.

Das Problem: ein Abbild kann dumm sein und trotzdem schön (die Photographie einer Biene). Bei dem Gedicht ist das nicht möglich. (Sonst wäre Karel Gotts Biene-Maja-Lied in den Großen Conrady aufgenommen worden).

Rede ich Unsinn? Nein, ich DENKE Unsinn.

.